Trémula como hoja marchita antes de caer

Es la luz del día  que hoy percibimos fugaz

Suspendida e insólita entre bruma de invierno

Y pensamientos  lacónicos, taciturnos

Que vagan por la bóveda gris y húmeda de París

Y un día se desvanecerán en silencio y humildad   

Ha llegado el tiempo de mirar hacia atrás

Las oscuras nubes que ocultaron el horizonte

Hoy día se deshacen con la llegada del silencio

Las flores que pisaron para hundir en el fango

Son sueños entrecortados por el ruido del viento

Por lo que sollozas e imploras: no olvides que morirás